Klingt komisch, ist aber so
Diese Woche wird Die Sendung mit der Maus 50 Jahre alt. Seit ihrer Erstausstrahlung am 7. März 1971 hat sie Generationen von Kindern begeistert. Der Philosoph Matthias Warkus gratuliert zum Geburtstag und erklärt, warum gerade die Sachgeschichten einen ehrlichen Blick auf die hyperkomplexe Moderne liefern.
Die Sendung mit der Maus wird 50 und ist damit etwas mehr als zehn Jahre älter als ich selber. Und obwohl es mir sonst gar nicht schnell genug damit gehen kann, dass alles Ständische und Stehende am deutschen Fernsehen verdampft, obwohl ich das Ende von Wetten, dass…? gefeiert habe und immer noch utopisch hoffe, dass meine etwaigen Kinder in einer Welt ohne Tatort aufwachsen mögen, wünsche ich der Sendung mit der Maus, dass sie nie aufhört. Klingt komisch, ist aber so.
Warum? Das Karnevaleske der Animationsclips mit der Maus, die doppelt so groß ist wie der Elefant, hat mich nie so wirklich erreicht. (Ich war immerhin bei der schicksalhaften Einführung der Ente 1987 bereits alt genug, um sie als Parvenü zu empfinden, und traue ihr bis heute nicht ganz über den Weg.) Die Lachgeschichten fand ich oft langweilig. Ich glaube, nicht nur für mich gilt: So, wie die Antriebskette der Herzschlag des Fließbands bei Ford in Saarlouis ist, sind die Sachgeschichten der Herzschlag der Sendung mit der Maus.
Schule des Konstruktivismus
Aber weshalb braucht die ohnehin vielfach gelobhudelte Sendung jetzt noch ein Lob aus der Feder eines Philosophen? Ich möchte behaupten: Sie braucht es gerade, weil sie in erster Näherung so unphilosophisch ist. Die Sachgeschichten bieten einen von ehrlicher, aber nicht unkritischer, gleichschwebender Aufmerksamkeit geprägten Blick auf die hyperkomplexe Realität der modernen Gesellschaft; einen Blick, dem vom Steillagenweinbau an der Mosel bis hin zur Verhandlung einer Anklage wegen Raubes vor dem Jugendschöffengericht nichts Technisches und nichts Menschliches fremd ist. Dabei werden selbst in den arbeitsteiligsten technischen Zusammenhängen immer wieder Menschen als kompetente Akteure sichtbar, die Praktiken beherrschen, die sich in einer simplen Beschreibung nicht erschöpfen – Rebschnitt, Spargelstechen, Richten von Autotüren mit Hammer und Augenmaß oder auch bloß das koordinierte Einkleben von Scheiben in einen ICE-Wagen, bei dem zwei Personen auf beiden Seiten der Wand ganz langsam, gleichmäßig und synchron arbeiten müssen. Die Sachgeschichten verwirklichen letztlich das, was der sozialistische Realismus bloß versprochen hat.
Der gehaltvolle Praxisbegriff, den man mit der Sendung mit der Maus gewinnen kann, ist aber in größtem Respekt nicht nur vor vorwissenschaftlichem und vorphilosophischem Know-how, sondern auch ebenso vor den Leistungen der Technik und der exakten Wissenschaft fundiert. Wenn beim Special zum Flugzeugbau die Passung zweier riesiger Flugzeugteile mit blauer Farbe geprüft und von Hand nachkorrigiert wird, begegnen sich nicht nur in der eigens als Hintergrundmusik komponierten lateinischsprachigen Vertonung der Ikarussage Himmel und Erde. Hier deutet sich auch an, wie sich die Idee der geometrischen Ebene aus der lebensweltlichen Praxis des Bearbeitens von Passflächen herleiten lässt – eine Schlüsselerkenntnis für die Erlanger Schule des Konstruktivismus und daran anschließende Philosophen wie Peter Janich (1942–2016). Janichs ehrliche, analytische Begeisterung für technische Praktiken, die ich in seinen Marburger Vorlesungen noch erlebt habe, ist sozusagen die genaue Abbildung der Maus-Weltsicht ins Philosophische.
Zugang zu den letzten Dingen
Dabei weisen die Sachgeschichten selbst immer wieder ganz beiläufig über die bloßen technischen Praktiken hinaus, etwa wenn Armin Maiwald beim Geschirrspülen kommentiert, das sei langweilig, aber man könne dabei schön nachdenken. Oder natürlich bei der legendären Folge Abschied von der Hülle, die auf lakonische und stets nur andeutende Weise ziemlich genau skizziert, welcher Zugang zu den letzten Dingen in einer weitgehend säkularisierten Gesellschaft noch möglich ist. Von der handwerklichen Perfektion, mit der das alles filmisch umgesetzt ist, möchte ich gar nicht reden. So sieht die Welt, durch das Auge der Sachgeschichten angeschaut, also aus: Alles ist interessant, alles ist zugleich selbstverständlich und wundervoll, aber das heißt nicht, dass deswegen auch gleich alles gut wäre. Das ist nicht die schlechteste Sicht auf die Dinge, und ein hervorragender Ausgangspunkt für die Philosophie. Daher sage ich aus vollem Herzen danke; und wünsche der Sendung mit der Maus nur das Allerbeste für die nächsten (mindestens) 50 Jahre. Καλά Γενέθλια! (Das war Altgriechisch.)
P.S.: Ein lesenswerter Text über das Verhältnis der Sendung mit der Maus zur Philosophie ist das Interview mit Armin Maiwald, das Caroline Heinrich und Daniela Berner-Zumpf für den Band „Alle Tassen fliegen hoch!“ – Eine Kritik der Kinderphilosophie (Beltz Juventa 2020) geführt haben. •
Matthias Warkus ist Philosoph und lehrt u.a. an der Friedrich-Schiller-Universität Jena und der Bauhaus-Universität Weimar. Zudem ist er Chefredakteur der Deutschen Zeitschrift für Philosophie.
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Die Redaktion des Philosophie Magazin trauert um Imre Kertész. In Gedenken an den ungarischen Schriftsteller veröffentlichen wir ein Interview mit ihm aus dem Jahr 2013.
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Nietzsche, Wittgenstein, Camus – es war die Philosophie, die Imre Kertész den Weg zur Literatur wies. Der ungarische Nobelpreisträger blickte in seinem, wie er selbst vermutete, „letzten Interview“ zurück auf ein Leben, das sich weder durch Konzentrationslager noch die kommunistische Zensur zum Schweigen verdammen ließ.
„Wissen Sie, ich habe viel über Ihre Fragen nachgedacht“, sagte Imre Kertész gleich zu Beginn, als er uns in seiner Wohnung in Buda, einem Stadtteil von Budapest, empfing. „Mir liegt daran, mit Ihnen ein schönes Interview zu führen, weil es vermutlich mein letztes sein wird.“ Dieser testamentarische Satz könnte makaber wirken, aber im Gegenteil: Seiner kurzatmigen Stimme zum Trotz leuchtet es in seinen Augen lebhaft und verschmitzt. Seit gut einem Jahrzehnt kämpft Kertész mit der Parkinsonkrankheit, Ursache zahlloser Schmerzen und Schwierigkeiten, von denen seine veröffentlichten Tagebücher berichten. Diese Krankheit zwang ihn, 2012 offiziell das Schreiben aufzugeben, und lässt ihm täglich nur wenige kurze Momente der Ruhe.
Es ist schwer, nicht gerührt zu sein bei der Begegnung mit diesem so geprüften und zugleich so zäh durchhaltenden Menschen, der unentwegt über die Paradoxa des Daseins als „Überlebender“ nachgesonnen hat. Imre Kertész wurde 1929 geboren. 1944 wurde er nach Auschwitz deportiert, dann nach Buchenwald gebracht, wo er 1945 die Befreiung des Lagers erlebte. Den wesentlichen Teil seines Lebens hat er daraufhin unter dem kommunistischen Regime in Ungarn verbracht. Kertész begann Mitte der fünfziger Jahre zu schreiben. Zugleich toleriert vom Regime und sorgsam ferngehalten von der Öffentlichkeit, veröffentlichte er in äußerst überschaubaren Auflagen und kühl aufgenommen von der offiziellen Kritik Meisterwerke wie „Roman eines Schicksallosen“ oder „Der Spurensucher“. Erst mit dem Zusammenbruch des Ostblocks wurden seine Werke in aller Welt übersetzt und fanden internationale Anerkennung, gekrönt vom Literaturnobelpreis im Jahr 2002.
Wenn es eine weniger bekannte Dimension seiner Existenz gibt, dann ist es das Verhältnis des Schriftstellers zur Philosophie. Aus Leidenschaft, doch auch, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen, übersetzte Imre Kertész zahlreiche deutsche Philosophen vom Deutschen ins Ungarische, unter ihnen Friedrich Nietzsche und Ludwig Wittgenstein. Die Lektüre dieser Autoren sowie die von Albert Camus und Jean-Paul Sartre hat unentwegt sein Werk genährt. Vor allem aus dem Wunsch heraus, sich über seine – intensive und beständige – Beziehung zur Philosophie zu äußern, stimmte Kertész unserer Interviewanfrage zu.
